acontece

sol  do dia  fim de feira

pressa e prece

as chaleiras

eu queria escrever

concreto

mas eu só faço

balão 

os discos velhos
e seus sons
pouco nítidos

.essa coisa chamada vida.

os alfinetes furam
em pontinhos tão pequenos
mas estouram escandalosamente
as ideias cheias de ar

minha vida é nuvem
carregada
carregando
qualquer vapor
que suba
para depois eu
chover
molhada
encharcando
o seco e
o jardim

é certo, ele vem.
solto, aberto, novo
rachado ao meio,
manco ou tonto.
eu que tenho dois
braços, acolho.
ô benzinho,
você tem um ano
para ser inteiro!